...Sou a LaLi

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Em 9 de janeiro de 1908, nasce, em Paris, no boulevard du Montparnasse 103, Simone-Lucie-Ernestine-Marie Bertrand de Beauvoir.
Seu pai, Georges Bertrand de Beauvoir, acredita ainda pertencer à aristocracia francesa, mas, nesta época, a decadência já se faz sentir. Sua mãe, Françoise Brasseur, provinha de uma família da alta burguesia, porém à beira da ruína. Em virtude de um abastado passado comum, os pais de Simone a educarão com a firme idéia de que ela fazia parte de uma certa elite.
Sua única irmã, Hélène (apelidada de Poupette), nascerá dois anos mais tarde.
Em 1929Jean-Paul Sartre, também aluno da Sorbonne, impressionado com a beleza, inteligência e a voz rouca de Simone, envia-lhe, por intermédio de René Maheu, uma caricatura de Leibniz feita durante uma palestra, como forma de aproximação. Terminadas as provas escritas para a agrégation, Sartre, novamente usando Maheu como intermediário, convida Beauvoir a estudar em grupo para os exames orais. Ela aceita, e durante os próximos 15 dias separam-se apenas para dormir. Sartre é aprovado em 1º lugar na agrégation, Simone, com uma diferença de apenas 2 pontos, é a 2ª colocada — tornando-se a mais jovem agrégée da França.
Em setembro, Beauvoir deixa a casa dos pais em troca de um quarto alugado na casa da avó materna, na av. Denfert-Rochereau.
Ensina Latim num emprego temporário no Lycée Victor-Duruy.
Sartre e Simone estão apaixonados, entretanto, em vez de pedi-la em casamento, ele lhe propõe um pacto no qual monogamia e mentira não teriam lugar. Sartre acredita que antes de serem amantes, eles eram escritores, e como tal precisariam conhecer a fundo a alma humana, multiplicando suas experiências individuais e contando-as, um ao outro, nos mínimos detalhes. Entre Simone e Sartre o amor seria necessário, com as demais pessoas, seria contingente. Beauvoir aceita o pacto, pois ele está de acordo com suas próprias convicções
Depois de um longo periodo de suas vidas, intensamente vivido pelos dois, em 1958 A saúde de Sartre começa a deteriorar-se. Obstinado, ele trabalha excessivamente, sustentado por grande quantidade de remédios, a esse ritmo frenético soma-se o abuso do álcool. Preocupada, não suportando vê-lo se destruir, Simone começa a assumir o papel de enfermeira e guardiã, esforçando-se para que ele limitasse o uso de intoxicantes, em vão.
Em abril de 1971, Beauvoir assina o Manifesto das 343, admitindo, juntamente com outras mulheres, ter feito um aborto ilegal. Na verdade, muitas delas, incluindo Simone, nunca o haviam feito. As signatárias exigem o direito à contracepção gratuita e ao aborto legal seguro. Apesar do escândalo e críticas, o movimento obtém sucesso: em 1975 o aborto será legalizado na França.
Sartre começa a ter uma série de pequenas crises que vão se tornar cada vez mais intensas com o passar dos anos.
Em 1973, Sartre tem um novo derrame, e começa a ficar cego. Em janeiro de 1975, Simone recebe o Prêmio Jerusalém, concedido aos escritores que promoveram as liberdades individuais. Sartre, ao completar 70 anos, já está completamente cego, o que faz com que Beauvoir redobre seus cuidados em relação a ele.
Em 1977, com a saúde cada vez mais debilitada, Sartre é motivo de grande preocupação para Simone, que, junto com outras amigas e amantes dele, se revezam a fim de impedi-lo de continuar bebendo.
Em 1979, é publicada a primeira coletânea de contos escrita (entre 1935 e 1937) por Beauvoir, Quando o Espiritual Domina.
Senil e cada vez mais manipulado por Lévy, Sartre assina artigos que Simone considera uma dupla traição: a ele mesmo e a ela. A relação entre ambos torna-se tensa, e Simone sofre terrivelmente com a decrepitude de Sartre, dominado por Arlette e Benny.
Em meados de março de 1980, Sartre é internado no hospital. Jean-Paul Sartre morre no dia 15 de abril. Beauvoir cai numa profunda depressão, e desenvolve uma nova pneumonia, da qual jamais se recuperará totalmente.
Simone adota legalmente Sylvie Le Bon como sua única herdeira e executora literária. Começa a escrever A Cerimônia do Adeus.
Depois da morte de Sartre, a saúde física e mental de Simone havia começado a se deteriorar, sobretudo por causa de sua dependência do álcool e de anfetaminas.
Beauvoir dá entrada no hospital Cochin, em março de 1986, com dores de estômago supostamente devidas a uma apendicite. Um edema pulmonar é diagnosticado. A cirurgia revela que seu fígado estava debilitado. Depois da operação, Simone contrai pneumonia e permanece num serviço de reanimação. Beauvoir precisa voltar à reanimação, onde seu estado se agrava subitamente. Ela morre na tarde de 14 de abril de 1986, aos 78 anos. Curiosamente, as causas de sua morte são praticamente as mesmas da de Sartre, falecido 6 anos antes, em 15 de abril de 1980.
Em 19 de abril Simone é sepultada no cemitério de Montparnasse, após uma cerimônia que reuniu cinco mil pessoas — que seguiram a pé o cortejo fúnebre até o túmulo de Sartre. Conforme havia desejado, ela é enterrada com o anel (de “noivado”) de Algren em seu dedo. O caixão desce à tumba que Simone partilhará com Sartre. Lanzmann lê um texto de Beauvoir. Um rumor de frustração se eleva da multidão, na maioria composta por feministas, muitas vindas do exterior, um rumor feito de cólera porque é um homem que lê suas últimas palavras, e de frustração porque a maior parte delas havia ficado do lado de fora do cemitério. Ordens haviam sido dadas para que se fechassem os portões cedo demais (talvez em razão dos esbarrões dos fotógrafos de jornal, que haviam quebrado túmulos e empurrado Beauvoir numa cova por ocasião do sepultamento de Sartre).
Jacques Chirac, então prefeito de Paris, lê um curto texto dizendo que a morte de Beauvoir assinalava o fim de uma época em que a literatura engajada havia marcado a sociedade.

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incompreensivelmente

O amor não se percebe. Não dá para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende. O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser. O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso amor, o amor que se lhe tem. Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder. Não se pode resistir.

Miguel Esteves Cardoso, in Elogio ao Amor

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Outro tipo de mulher nua

Talvez a verdadeira excitação esteja, hoje, em ver uma mulher se despir de verdade - emocionalmente. Nudez pode ter um significado diferente. Muito mais intenso é assistir a uma mulher desabotoar suas fantasias, suas dores, sua história.
É erótico ver uma mulher que sorri, que chora, que vacila, que fica linda sendo sincera, que fica uma delícia sendo divertida, que deixa qualquer um maluco sendo inteligente. Uma mulher que diz o que pensa, o que sente e o que pretende, sem meias-verdades, sem esconder seus pequenos defeitos - aliás, deveríamos nos orgulhar de nossas falhas, é o que nos torna humanas, e não bonecas de porcelana. Arrebatador é assistir ao desnudamento de uma mulher em quem sempre se poderá confiar, mesmo que vire ex, mesmo que saiba demais.
Não é fácil tirar a roupa e ficar pendurada numa banca de jornal mas, difícil por difícil, também é complicado abrir mão de pudores verbais, expôr nossos segredos e insanidades, revelar nosso interior. Mas é o que devemos continuar fazendo. Despir nossa alma e mostrar pra valer quem somos, o que trazemos por dentro.
Não conheço strip-tease mais sedutor.

Martha Medeiros

Grandes e pequenas mulheres

Há mulheres de todos os gêneros. Histéricas, batalhadoras, frescas, profissionais, chatas, inteligentes, gostosas, parasitas, sensacionais. Mulheres de origens diversas, de idades várias, mulheres de posses ou de grana curta. Mulheres de tudo quanto é jeito. Mas se eu fosse homem prestaria atenção apenas num quesito: se a mulher é do tipo que puxa pra cima ou se é do tipo que empurra pra baixo.
Dizem que por trás de todo grande homem existe uma grande mulher. Meia-verdade. Ele pode ser grande estando sozinho também. Mas com uma mulher xarope ele não vai chegar a lugar algum.
Mulher que puxa pra cima é mulher que aposta nas decisões do cara, que não fica telefonando pro escritório toda hora, que tem a profissão dela, que o apóia quando ele diz que vai pedir demissão por questões éticas e que confia que vai dar tudo certo.
Mulher que empurra pra baixo é a que põe minhoca na cabeça dele sobre os seus colegas, a que tem acessos de carência bem na hora que ele tem que entrar numa reunião, a que não avaliza nenhuma mudança que ele propõe, a que quer manter tudo como está.
Mulher que puxa pra cima é a que dá uns toques na hora de ele se vestir, a que não perturba com questões menores, a que incentiva o marido a procurar os amigos, a que separa matérias de revista que possam interessá-lo, a que indica livros, a que faz amor com vontade.
Mulher que empurra pra baixo é a que reclama do salário dele, a que não acredita que ele tenha taco pra assumir uma promoção, a que acha que viajar é despesa e não investimento, a que tem ciúmes da secretária.
Mulher que puxa pra cima é a que dá conselhos e não palpite, a que acompanha nas festas e nas roubadas, a que tem bom humor.
Mulher que empurra pra baixo é a que debocha dos defeitos dele em rodinhas de amigos e que não acredita que ele vá mais longe do que já foi.
Se por trás de todo grande homem existe uma grande mulher, então vale o inverso também: por trás de um pequeno homem talvez exista uma mulherzinha de nada.

Martha Medeiros

Leia..meu Eu..bju...bju bju...

"Eu triste sou calada
Eu brava sou estúpida
Eu lúcida sou chata
Eu gata sou esperta
Eu cega sou vidente
Eu carente sou insana
Eu malandra sou fresca
Eu seca sou vazia
Eu fria sou distante
Eu quente sou oleosa
Eu prosa sou tantas
Eu santa sou gelada
Eu salgada sou crua
Eu pura sou tentada
Eu sentada sou alta
Eu jovem sou donzela
Eu bela sou fútil
Eu útil sou boa
Eu à toa sou tua."

Martha Medeiros

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Amar...

John Nash e Alicia Larde

O matemático John Nash, aos 21 anos de idade, formulou um teorema que provou sua genialidade. Nove anos depois, ele foi diagnosticado como esquizofrênico, mesmo assim, ganhou o Prêmio Nobel.
Alicia foi aluna de Nash e se apaixonou pela genialidade e mistérios que envolvia a vida do professor.
Durante o namoro e casamento, o casal enfrentou diversos problemas devido aos distúrbios psicológicos de Nash, seus delírios, alucinações e efeitos causados pelos remédios.
Mesmo com todas as dificuldades, Alicia teve um filho e conseguiu ajudar o marido a superar todos os problemas para continuar trabalhando e pesquisando. Nash conseguiu superar os efeitos causados pela doença e ajudou a cuidar da família.
A história de Nash deu origem ao filme “Uma mente brilhante” (A Beautifull Mind).

Chopin e George Sand (pseudônimo)

Fréderick François Chopin, músico e compositor polonês, viveu durante nove anos com a escritora e feminista francesa George Sand. Um romance um tanto tumultuado, pois possuíam personalidades opostas. Ele, era sonhador, introspecto, frágil e delicado, enquanto ela era impulsiva, ativista e gostava de se vestir com trajes masculinos.
Ela, porém, além de sua companheira, foi uma grande incentivadora de seu trabalho, apoiando-o e ajudando-o em muitos momentos em que ele se encontrava em dificuldades.
Ele a admirava por sua personalidade forte e força de espírito. Eram cúmplices em tudo e esse amor foi tão forte que, quando, de uma crise mais séria do casal, deu-se a separação, Chopin, já debilitado pela tuberculose, deixou-se morrer, desgostoso.

Shah Jahan e Mumtaz Mahal (origem do palácio Taj Mahal)

O príncipe persa Shah Jahan era muito poderoso e namorador. Ele tinha um harém: mais de trezentas moças à disposição. A cada noite ele escolhia uma mulher diferente para namorar.
Certo dia, quando estava com 21 anos, ele conheceu e se apaixonou por uma das jovens do harém, chamada Arjumand Begum. Depois disso, nenhuma das outras moças parecia fazê-lo feliz. O príncipe não queria mais ninguém, somente Arjumand.
Shah Jahan e a bela moça se casaram em 1612, época em que o imperador a rebatizou de Mumtaz Mahal (A eleita do palácio). O casal teve 13 filhos, mas quando o 14º filho nasceu, ela não suportou as dores do parto e morreu.
O príncipe se desesperou e quase morreu também, de tristeza e desgosto.
Para abrigar o corpo de sua amada, ele decidiu construir um palácio. Ele convidou os maiores artistas e arquitetos dos impérios persa e mongol, encomendou mármore fino e branco das pedreiras locais, jade e cristal da China, turquesa do Tibet, lápis lazulis do Afeganistão, ágatas do Yemen, safiras do Ceilão, ametistas da Pérsia, corais da Arábia Saudita, quartzo dos Himalaias e âmbar do Oceano Índico.
Surge assim o Taj Mahal, construído entre 1631 e 1648, sendo que “Taj” significa coroa e “Mahal” significa lugar.
Posteriormente, o imperador foi sepultado ao lado de sua esposa, sendo esta a única quebra na perfeita simetria de todo o complexo do Taj Mahal.
Após quase quatro séculos, milhões de visitantes continuam a visitar o mausoléu localizado em Agra, na Índia. As pessoas continuam a reter a aura romântica do lugar e a admirar a maior prova material de um amor verdadeiro.

Adivinha o quanto gosto de ti

Já pensei dar-te uma flor,
Com um bilhete, mas nem sei o que escrever,
Sinto as pernas a tremer quando sorris para mim,
Quando deixo de te ver...

Vem jogar comigo um jogo, eu por ti e tu por mim.
Fecha os olhos e adivinha, quanto é que eu gosto de ti.
Gosto de ti desde aqui até à lua,
Gosto de ti, desde a Lua até aqui.
Gosto de ti, simplesmente porque gosto,
E é tão bom viver assim...

Ando a ver se me decido,
Como te vou dizer,
Como hei de te contar,
Até já fiz um avião com um papel azul,
Mas voou da minha mão...

Quantas vezes parei à tua porta?
Quantas vezes nem olhaste para mim?
Quantas vezes eu pedi que adivinhasses,
Quanto é que eu gosto de ti?

Gosto de ti desde aqui até à lua,
Gosto de ti, desde a Lua até aqui.
Gosto de ti, simplesmente porque gosto,
E é tão bom viver assim...(AS)

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Inês de Castro

Rei D. Pedro I

Foi no ano de 1360, que os reis de Portugal e Castela (agora Espanha) fizeram um acordo que iria ter repercussões a nível da sua popularidade junto aos seus súbditos nos dois países.
Em Portugal reinava D. Pedro I, e em Castela também o rei tinha o mesmo nome e eram primos os dois reis, quando resolveram infringir as promessas feitas e proceder á troca de criminosos que se tinham refugiado nos seus respectivos países em fuga á justiça do país vizinho.
Dirão certamente que era justo, e ninguém pode afirmar o contrário, apenas D. Pedro I de Portugal tinha prometido ao seu pai D. Afonso IV, falecido há três anos, que não se vingaria e tinha perdoado aos assassinos de Inês de Castro.
Mas a ferida não se tinha fechado no seu peito, nem tal seria alguma vez possível, sabemos agora, que nem em vida e nem depois da morte de ambos.
Assim, naquele dia no seu paço real em Santarém, que desde o tempo de seu pai, era a capital do reino, esperava impaciente notícias da embaixada que se tinha deslocado até á fronteira do país vizinho para proceder á troca dos fidalgos espanhóis que tinha acolhido e que agora entregava á justiça de seu primo, em troca dos responsáveis apontados como os assassinos da mãe de seus filhinhos, agora órfãos.

O paço real tinha sido edificado junto á porta de Leiria, por onde se entrava na capital, chegando do norte do país, dos territórios outrora conquistados por seus avós, e dessa linda cidade de Coimbra, onde repousava a sua amada amortalhada, e as lágrimas choradas tingidas de sangue tinham originado nascentes cujo leito seria para sempre rubro como o sangue derramado de uma inocente amante.
Saudade, essa palavra que desde esse dia 7 de Janeiro de há cinco anos, tinha um significado pungente de raiva, amargura e eterna dor no seu peito, uma solidão, um vazio que nunca seria preenchido até ao dia do Juízo Final e que para sempre iria exprimir o sentimento de todo um povo.
I Capítulo – A aia da rainha

D. Inês de Castro

Tinha sido há vinte anos atrás, quando a pobre rainha D. Constança tinha chegado ao reino, em resultado de acordos reais, destinada a ser a sua esposa e a mãe do príncipe herdeiro do trono de Portugal, que tinha cruzado pela primeira vez o seu negro olhar com aquele outro verde e luminoso que sem temor sustentou o seu.
Era o dia do seu casamento e ao subir as escadarias da Sé Real, ao encontro da sua noiva que sem vontade iria desposar para cumprir a vontade do seu severo pai, o Rei D. Afonso IV, a sua vista foi atraída pela bela aia de sua noiva, de cabelos louros que lhe caíam graciosamente em cachos derramados pela altiva cabeça e emolduravam o esbelto pescoço, que sobressaía de um busto donairoso a que o corpete de alvo linho modelava em formas expressivas.
O seu nome era Inês de Castro e era filha bastarda de um nobre fidalgo espanhol e de uma senhora portuguesa com quem o senhor tinha tido um caso amoroso.
Quando a bela donzela ousou levantar o olhar curioso para olhar o príncipe português, um luminoso raio esmeralda desfechado em direcção certeira ao coração compungido de amores contrariados, do impetuoso príncipe, não passou despercebido aos fidalgos e curiosos reunidos e logo vozes sussurradas se ouviram agourando desgraça.
Efectivamente de regresso á corte reunida em Coimbra, a bela cidade residência real desde os tempos de D. Afonso Henriques, os murmúrios não se calaram, antes os apaixonados os alimentaram com os seus comportamentos que mesmo conhecedores da impossibilidade daquele amor, não faziam questão de esconder.
Vivendo no mesmo palácio, ocasiões não faltavam para se encontrarem, e os passeios pelas verdejantes e bucólicas margens do Mondego, eram constantes, e mesmo sabendo da impossibilidade daquele amor, pois que além do príncipe ser casado, eram os dois primos, parentesco que naqueles tempos impossibilitava uma relação mais íntima, considerada incestuosa e contrária ás leis da Igreja, em breve era conhecida de todos no paço e alastrando pelas vilas e aldeias do reino, que D. Pedro e D. Inês de Castro, mantinham uma relação de amantes, imoral e ilícita.

Casamento Secreto

Enquanto os dois apaixonados viviam o seu amor indiferentes a tudo, a pobre rainha legítima esposa, D. Constança, deu á luz o seu primeiro filho a quem chamarão D. Fernando, e que irá herdar o trono.
Aconselhada pelas suas damas, resolveu convidar para madrinha, D. Inês de Castro, que além de dos factos já explanados, ficaria assim com mais um laço de parentesco que naqueles tempos, reforçava a proibição, próxima do incesto, daqueles laços de amor entre os dois amantes.
Ao ouvidos do velho Rei D. Afonso IV, também já tinham chegado os rumores daquele amor proibido e a solução encontrada, foi desterrar a apetecida amante do príncipe para o lado de lá da fronteira espanhola, no castelo de Albuquerque, junto á raia alentejana, longe do seu amor, para assim promover o esquecimento daquele afecto escandaloso.
No entanto, continuaram a trocar correspondência sendo as cartas transportadas pelos almocreves, os negociantes daqueles tempos que iam de terra em terra, vendendo azeite e outros produtos da lavoura e eram os correios secretos, para o Rei não ter conhecimento que as suas ordens não eram inteiramente cumpridas.
Entretanto a rainha definhava com falta de amor, e preocupações crescentes, enquanto o príncipe se ausentava nas suas caçadas pelos montes e promovia touradas junto ao mar em Peniche, para matar o vazio sentido pela ausência de quem amava mais que a si mesmo.
Até que ao dar á luz o seu terceiro filho, no ano de 1354, a pobre rainha enfraquecida pelos desgostos, morre, deixando livre o caminho para uma vida em comum aos dois amantes, pelo que o príncipe sem hesitar, de imediato manda vir a sua amada para junto de si, enquanto o seu pai, fica na corte em Lisboa e o seu filho herdeiro é criado fraco e débil junto aos avós.
Primeiro em Moledo, em seguida noutros locais, depois fixando residência no paço da Quinta de Santa Clara em Coimbra, os dois amantes gozam do seu amor intenso e da sua felicidade descuidada, sem pensarem que o seu amor teria um preço demasiado alto a pagar em troca de tanta felicidade e paixão que já é abençoada com a presença dos seus três filhinhos, D. Afonso, D. Dinis e D. Beatriz, que nasceram sãos e perfeitos, ao contrário do débil príncipe herdeiro D. Fernando.

Julgamento de D. Inês

Assim, vão vivendo, indiferentes á opinião do rei e dos seus conselheiros, que vêm em D. Inês de Castro uma ameaça cada vez maior á independência do reino, devido á crescente influência da sua família junto a D. Pedro, já que seus irmãos eram fortes candidatos á coroa do país vizinho e tentavam influenciar o príncipe a juntar-se a eles na luta, que se fosse funesta aos seus interesses, podia arrastar o país para um guerra desastrosa e até para a perda da sua soberania.
Acresce o facto do príncipe D. Fernando, poder ser mandado assassinar para dar lugar aos filhos escorreitos e saudáveis de Inês, como os avisados conselheiros anteviam, com ou sem razão.
Então convencido pelos seus conselheiros, o velho Rei deixou-se persuadir que a única culpada de tudo era D. Inês e que a solução seria eliminá-la pela morte, apagando assim a sua influência junto ao príncipe.
Naquela triste manhã de 7 de Janeiro de 1355, estando D. Pedro ausente nas suas caçadas, o Rei D. Afonso IV e Pedro Coelho, Álvaro Gonçalves e Diogo Lopes Pacheco dirigiram-se a Coimbra e sem se deixarem comover pelo súplicas da pobrezinha que rodeada pelos seus filhinhos, pedia clemência, se não para ela, pelo menos para não deixar seus infantes órfãos, executaram a cruel sentença, da aplicação da qual no entanto, o Rei já hesitava, mas não teve forças para mudar o curso do destino.
Os conselheiros temendo a fúria de D. Pedro fugiram para Espanha e o príncipe louco de dor, revoltou-se contra o pai e acompanhado pelos irmãos de D. Inês, cercou a cidade do Porto onde este se encontrava, com o seu exército, jurando vingança contra o seu progenitor.
Valeu a intervenção da sua mãe a rainha, para promover a paz e o perdão entre os dois, mas apenas na aparência o pobre príncipe se aquietou, pois que dois anos depois quando sucedeu a seu pai no trono, por morte deste, logo começou a congeminar os planos da vingança que tinha arquitectado em longas noites insones, de lágrimas e negro desespero que moldaram o seu carácter de jovem apaixonado e justo, em um rei cruel que aplicava a justiça aos seus súbditos como se todos fossem culpados da dor que lhe dilacerava o peito, como consta nas crónicas daquele tempo e que chegaram aos nossos dias, para relataram as lutas e vinganças do pobre príncipe louco e desesperado.
IV Capítulo – A vingança do Rei

Morte de D. Inês

Assim quando no início do ano de 1361 chegaram finalmente a Santarém, dois dos assassinos da sua sempre chorada amante, Pedro Coelho e Álvaro Gonçalves, já que o terceiro avisado por um mendigo que seria procurado ao voltar a casa na cidade espanhola onde vivia, fugiu para França disfarçado de mendigo e assim escapou á sentença de morte contra si jurada por D. Pedro, El-Rei saiu ao encontro da comitiva que trazia sob prisão os dois odiados conselheiros.
Consta que um deles, Pedro Coelho teria sido até seu professor e aio de criação, pelo que os laços que os uniam eram fortes e íntimos, o que talvez apenas servisse para refinar mais a mágoa e o ódio ilimitado do agora Rei D. Pedro.
Começou por os interrogar sobre os motivos da morte de Inês, mas como nada conseguisse saber, além daquilo que era já por demais conhecido, sobre as razões patrióticas invocadas, teria pedido ao seu cozinheiro:
- Trazei-me azeite, cebola e vinagre que vou comer este coelho!
Então ordenou a sua morte, mas com tal crueldade que a um mandou que lhe fosse retirado o coração pelas costas e a outro pelo peito, pois que a pessoas sem coração como eles de nada lhes servia!
Em seguida mandou o seu cozinheiro preparar e servir-lhe os corações e levou a dor ao extremo de os trincar num acesso de raiva e dor sem limites pela perda da sua amada Inês!
Depois mandou queimar os cadáveres e ainda lançou uma maldição sobre a terra natal de Pedro Coelho que mandou salgar, para ficar para sempre estéril!
Estes acontecimentos tiveram lugar em Santarém, no paço real onde mais tarde sobre as suas ruínas, foi construído um convento e Igreja que ainda existem e que serviram para Colégio, ou Seminário de formação de padres, pelo que hoje se chama a Igreja do Seminário bem como o largo em frente, e alguns vestígios do antigo paço real ainda se conservam no seu interior, nomeadamente o postigo em pedra, da sacada onde recostado D. Pedro teria assistido ao macabro espectáculo.

Túmulo de D.Inês

Seguidamente D. Pedro apresentou testemunhas de que teria casado secretamente com D. Inês que assim seria sua esposa legítima, assim como os seus filhos legalizados por tal união teriam os mesmos direitos dos outros filhos nascidos do casamento com D. Constança.
Mandou construir um magnífico túmulo em fina pedra lavrada que foi colocado no Mosteiro de Alcobaça, mandado erigir pelo seu antepassado D. Afonso Henriques em cumprimento de uma promessa sobre a reconquista de Santarém aos mouros, e ordenou que D. Inês fosse retirada da sua campa, e coroada rainha e perante toda a corte reunida, obrigou a que todos lhe prestassem vassalagem beijando-lhe a mão, e reconhecendo-a legítima rainha de Portugal.
Um impressionante cortejo fúnebre se formou e acompanhou-a ao longo de vilas e aldeias até ao Mosteiro de Alcobaça, onde foi finalmente sepultada aquela que depois de morta foi rainha, como a descreveu Camões nos imortais Lusíadas.
Sete anos mais tarde, D. Pedro juntou-se á sua amada, quando da sua morte, tendo sido sepultado no outro túmulo que para si havia também mandado talhar e que ficou de frente para o de Inês, para que segundo suas ordens, quando ressuscitassem no dia do Juízo Final, ao erguerem-se pudessem de imediato ver-se.
Nos dez anos do seu reinado, D. Pedro não voltou a casar, sofria de insónias terríveis que tentava colmatar com festas nocturnas pelas ruas de Lisboa, acompanhado do povo de quem era querido e amado.
Um dos seus maiores prazeres era fazer aplicar a justiça, fosse quem fosse o faltoso, de ninguém tinha misericórdia, tal como não tinham tido com a sua Inês, por isso ficou conhecido como D. Pedro I, o Justiceiro ou Cru.

Arlete Piedade
Santarém - Portugal
16/09/2006

Meu Eu...te adoro...

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Hilda Hilst

05/02/09

Há cinco anos, a literatura brasileira perdia uma de suas vozes mais emblemáticas

Wilker Sousa

- Que azar! Essas foram as palavras do poeta Apolonio Prado Hilst ao constatar que sua mulher Bedecilda Cardoso dera luz a uma menina. Tempos depois, o casal se separa. Mãe e filha mudam-se para São Paulo e Apolonio, então com 35 anos, é internado em um sanatório na região de Campinas, vítima de esquizofrenia. Aquelas palavras do pai motivariam a jovem Hilda a dissuadi-lo. "Meu pai foi a razão de eu ter me tornado escritora. Eu tentei fazer uma obra muito boa para que ele pudesse ter orgulho de mim", declarou certa vez a poeta. Pena Apolonio não ter lido os primeiros versos da filha. A loucura o havia consumido.

Hilda Hilst, em seu apartamento da Alameda
Santos, em São Paulo, na década de 1950

Hilda Hilst estreou na poesia em 1950, com a reunião de poemas intitulada Presságio. Seus versos despertaram a admiração de Cecília Meireles. Eram tempos do curso de Direito no Largo São Francisco. Ao lado da amiga Lygia Fagundes Telles, a bela Hilda frequentava as principais festas da alta sociedade paulistana e despertava paixões. Vinícius de Moraes e o ator norte-americano Dean Martin foram seus amantes. O último, Hilda conhecera em viagem à Europa, em 1957.

Nos anos seguintes, novos livros foram publicados, até que em 1963, após ler Carta a el Greco, do escritor grego Nikos Kazantzaquis, Hilda Hilst decidiu abandonar o cotidiano da alta sociedade para dedicar-se exclusivamente à literatura. "Eu tinha que ser só, para compreender tudo, para desaprender e compreender outra vez. Minha vida era muito fácil, uma vida só de alegrias, de amantes", afirmou. Um dos princípios suscitados pela obra era o isolamento do mundo como forma de alcançar o verdadeiro conhecimento humano. Em um ato que mais tarde chamaria de "conversão", a poeta mudou-se para a Fazenda São José, em Campinas, propriedade de sua mãe. Três anos mais tarde, seria construída no local a Casa do Sol. Na companhia de amigos e dezenas de cães, Hilda viveria na casa até sua morte. Além de poesia, a autora passa a escrever prosa ficcional e teatro, ambos com alto teor poético. "Toda a minha ficção é poesia", afirmou. Hilda apontava Samuel Beckett e James Joyce como suas principais influências nesses gêneros.

Em 40 anos de produção literária, Hilda Hilst conquistou prêmios e teve a obra traduzida em países como França, Alemanha e Itália. Sua relação com a crítica foi instável ao longo dos anos. Bem quista inicialmente, sua obra recebeu duras críticas, especialmente na fase dedicada ao erotismo, em meados dos anos 1980. Pouco lida e em difícil condição financeira, a autora decidiu fazer versos que agradassem o grande público e consequentemente, vendessem mais. Não foi o que aconteceu. As vendas foram escassas e as críticas, severas. Porém, o conjunto de sua obra foi reconhecido ainda em vida. Os diversos prêmios conquistados, entre eles o Jabuti e o APCA (Associação Paulista dos Críticos de Arte), atestam a importância de sua produção literária.

Tudo já estava dito em seus mais de 30 livros. Era chegado o momento de aceitar o silêncio. Nos últimos anos de vida, Hilda deixou de escrever. "Dever cumprido", afirmava. Estava conclusa a obra daquela que desejava levar adiante a poesia que o pai, impossibilitado pela loucura, não conseguira. Após o hiato literário, o adeus à Casa do Sol. A poeta, que tematizou Deus, a morte e a transcendência, partiu na madrugada do dia 4 de fevereiro de 2004. "Não sei se vou encontrar o papai. Eu queria tanto ficar com ele... ele era lindo."

Em sua mesa de trabalho, retratos de James Joyce (esq.) e seu pai, Apolonio Hilst (dir.)

A dramaturga

As oito peças que compõem a obra teatral de Hilda Hilst, três delas inéditas em livro, foram recentemente compiladas e publicadas pela Editora Globo. Com organização de Alcir Pécora, o volume conta ainda com posfácio da poeta e dramaturga Renata Pallottini.

Todas as peças foram escritas entre 1967 e 1969, período em que o teatro assumia uma forte conotação política, dado o contexto da ditadura militar. O tema central do teatro hilstiano é a dominação, geralmente exercida por uma instituição que se impõe por meio da força. Porém, diferentemente do que predominava na dramaturgia da época, as peças de Hilda Hilst não exaltam o populismo, nem a coletividade. Seus heróis são seres de exceção, responsáveis por criar as melhores hipóteses políticas, ante o conformismo e apatia da maioria.

Leia a seguir trechos de entrevista com a escritora Hilda Hilst à Folha

CASSIANO ELEK MACHADO
da Folha de S.Paulo

Folha - O comediante norte-americano Groucho Marx dizia que não gostaria de frequentar nenhum clube que o aceitasse como sócio. Como você se sente "frequentando", com a reedição de sua obra pela Globo, um grande clube?
Hilda Hilst - Você sabe que quando vem tão tarde como veio, a gente não sente muita alegria mais. Se fosse aos 30 anos, quando eu era linda, aí eu podia entender, mas quando você já está velha, com 70 anos, fica tudo muito sem graça. Mas, ainda assim, devo dizer que fiquei surpresa. Eu nunca achei que iam me ler mesmo. Não sei por quê. Tinha alguma coisa grave que eu não podia explicar. Eu achava que eu escrevia de modo simples e que era um absurdo não me entenderem.

Folha - Foi por isso que você começou a escrever, nos anos 90, as obras "pornográficas", tidas como mais fáceis?
Hilst - Achei que seria gostoso se as pessoas rissem, porque nunca riam de mim. E foi delicioso. Diziam que eu era difícil. Fizeram até teses dificílimas sobre mim. Esta semana mesmo veio aqui uma moça e disse: "Puxa, a Hilda Hilst mora aqui? Na Unicamp, ela é considerada uma deusa".

Podem achar que sou deusa, mas nunca ganhei nem grana, nem título de notório saber, como uma amiga minha. A única coisa que ganhei na vida foram várias tartarugas (estátua do Prêmio Jabuti). Queria mesmo era o Nobel.

Folha - Muitos artistas e escritores têm pudor em falar bem de seus próprios trabalhos, mas você sempre exaltou a sua obra. Por quê?
Hilst - Sempre me achei impressionante. Tudo o que eu escrevo é bom demais. Não sei por que dizem que não entendem nada.

Folha - Você relê seus livros?
Hilst - Ultimamente tenho relido algumas coisas, principalmente por causa das reedições.

Folha - Você se arrepende de algo que escreveu? Você pediu para que alguma de suas obras ficasse de fora de suas "Obras Completas"?
Hilst - Não, não tenho nenhum texto renegado. Gosto de tudo.

Folha - E qual o que você tem mais prazer em reler?
Hilst - Gosto tanto de quase todos que é difícil escolher um particular, mas eu acho que talvez eu diria o "Qadós". Parece que todo mundo achou esse livro chato. O brasileiro não lê nada, picas.

Folha - Por isso que você parou de escrever, como vem declarando?
Hilst - Na verdade até escrevo, mas eu acho que são coisas muito complicadas. Estou fazendo um livro que deve chamar "O Koisa". "O Koisa" é exatamente o caroço de azeitona que está na empada. Ninguém sabe o que falar sobre um caroço de azeitona.

Eu escrevo: "Entrei dentro da empada/ à meia-noite, e, em seguida/caguei o grãozinho negro/ dentro da privada de âmbar/ comecei a cantar o canto chulo de amoras negras/ mas belo, coloquial e absurdo/como é a vida".

Folha - "O Koisa" vai ser um romance? Eu vi uma entrevista sua em que você dizia que ficava muito chateada de nunca ter feito um romance tradicional: começo, meio e fim. Você ainda se arrepende?
Hilst - Eu não consigo. Eu assistia muito às novelas na TV por causa disso, eu tento ler coisas mais simplificadas, para ver se aprendo a ser simples, mas eu nunca consegui. Em "O Koisa" eu tentei, mas ele é tão complicado que quase ninguém vai entender.

Folha - Hilda vou te fazer uma pergunta difícil.
Hilst - Difícil eu gosto.

Folha - Eu queria saber se tem algum elemento comum que você enxergue em toda sua obra, seja nas poesias, no teatro, na prosa.
Hilst - A loucura. A tentativa de fazer uma coisa louca e boa. Eu tenho muito a ver com tudo isso, porque eu acho que o meu pai, que era louco, era deslumbrante. Ele era um gênio. Em 1920, por exemplo, dizia que o casamento é uma imoralidade porque faz do que nós temos de mais puro, o amor, uma coisa legal, isto é, pública e indecente. Ele publicou isso nos jornais de Jaú (SP).

Acho que ele ficou louco pela sua genialidade. Louco varrido. Teve uma vida terrível. Passou em montanhas de manicômios.

Folha - Você teme a loucura?
Hilst - Tive muito medo, eu nunca quis ter filhos por causa disso. Medo de que meu filho fosse esquizofrênico, como meu pai. Ainda tenho medo de ficar louca.

Folha - Mas dizem que as pessoas que têm medo de ficar loucas geralmente não ficam, não é?
Hilst - Graças a Deus.

Folha - Você fala sempre em Deus, mas também em imortalidade. Nos anos 70, você diz que gravou a voz de mortos.
Hilst - Imortalidade é minha maior crença. Já vi muitas pessoas que morreram. Outra vez eu vi meu pai. Cada coisa que eu tenho para contar. Mas não vou falar mais que pode fazer mal.

Folha - E por outra imortalidade, a da Academia Brasileira de Letras? O escritor Sérgio Sant'Anna disse que, se pudesse indicar alguém para a ABL, seria você, para "animar, erotizar e espiritualizar as sessões" Você aceitaria o convite?
Hilst - Não. Não sou ligada a essas coisas de Academia. Eu não tenho a menor vontade. Além disso, às vezes penso que posso um dia ser conhecida mais no mundo do que aqui, apesar de que para escritor brasileiro isso é difícil. Nem o Jorge Amado ganhou o Prêmio Nobel. Só aquele português, o Saramago, por quem não fico nada entusiasmada.

Folha - Quem te entusiasma?
Hilst - Os ensaios do George Bataille e o Guimarães Rosa.

Folha - Você considera Rosa o seu "duplo", como já disseram?
Hilst - Não sei, mas posso dizer que ele era muito meu amigo. Eu dizia a ele: Guimarães, você é ótimo, é lindo, mas você nunca vai ser traduzido porque você escreve cada coisa. Ele respondia: Acredite, eu vou ser, Hilda. E logo começaram a traduzir "Grande Sertão: Veredas" para tudo que é língua. E a tradutora do "Grande Sertão", Maryvonne Lapouge, acabou sendo minha tradutora para o francês, veja só. Incrível.

Folha - Falando em coisas "incríveis", quando você começou a juntar tantos cachorros em sua casa?
Hilst - Eu sinto muita compaixão dos cachorros pelo fato de eles não conseguirem se expressar. Eu moro na mesma casa há 35 anos. Sempre jogaram cachorros abandonados aqui. Eu ficava com pena e pegava. Acho que é o problema que eu tenho, o fato de eu mesma ter sido, por meu pai ter ficado louco, abandonada.

Folha - Você...
Hilst - Chega. Boa noite, ouviu? Tchau. Cansei.

Foi por iniciativa de Hilda Hilst (1930 -2004) que Zeca Baleiro se tornou parceiro da poeta paulista. Ao receber uma cópia do primeiro disco do compositor maranhense, Por Onde Andará Stephen Fry? (1997), enviada pelo próprio artista, Hilst ligou, propôs a parceria e mandou um disquete com sua obra poética.Foi no disquete que Baleiro descobriu o livro Júbilo Memória Noviciado da Paixão - escrito pela Hilda quando estava apaixonada platonicamente pelo Júlio de Mesquita Neto (vide as iniciais) - e decidiu musicar os versos do capítulo que dá título ao disco.

Depois de dois anos de trabalho, a gravadora de Zeca Baleiro, Saravá Disco, lançou o CD Ode Descontínua e Remota para Flauta e Oboé - De Ariana para Dionísio - com poemas de Hilda Hilst musicados pelo artista maranhense.

por EU.

vc meu Eu...beijos..

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Não dá pra ser romântico!

Tarde da noite, casal conversando, já estavam deitados, quando...

MULHER : Se eu morresse você casava outra vez?

MARIDO: Claro que não!

MULHER : Não?! Não por que?! Não gosta de estar casado?

MARIDO: Claro que gosto!

MULHER: Então, porque é que não casava de novo?

MARIDO: Está bem, casava...

MULHER: (com um olhar magoado) Casava?

MARIDO: Casava. Só porque foi bom com você...

MULHER : E dormiria com ela na nossa cama?

MARIDO: Onde é que você queria que nós dormíssemos?

MULHER: E substituiria as minhas fotografias por fotografias dela?

MARIDO : É natural que sim...

MULHER: E ela ia usar o meu carro?

MARIDO: Não. Ela não dirige...

MULHER: !!!! (silêncio)

MARIDO : (em pensamento) F.u.d.e.u !!!

MORAL DA HISTÓRIA:
JAMAIS prolongue um assunto com uma mulher... apenas abane a cabeça ou diga
'A-HAM' ou 'HUM-HUM'.

muito bom...rsrrs...visitem..LaLi

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Frida Kahlo

Nascida a 7 de Julho de 1910, Frida Kahlo é uma das mulheres mais famosas da pintura mundial e sem dúvida uma personagem chave da cultura mexicana. Desde cedo a vida de Frida não foi fácil e pode-se mesmo dizer, que os factos que vamos relatar a seguir parecem indiciar demasiado sofrimento para uma pessoa só. A 17 de Fevereiro de 1925, um acidente mudou radicalmente a sua vida. Acompanhada pelo seu amigo de longa data Alejandro Gomes Arias , o veiculo onde seguiam colidiu contra um autocarro, matando várias pessoas e inflingindo ferimentos noutras.
Após o acidente, Frida foi descoberta meia nua entre os destroços, coberta de sangue e de poeira.
A sua coluna vertebral, costelas, pélvis, clávicula e omoplata foram sériamente afectados no acidente. O seu pé direito foi esmagado e a sua perna direita, já de si afectada pela poliomalite que a atingira na infância (6 anos), ficou partida em 11 lugares.
Para além disso, uma barra de metal entrou pelas ancas e saiu pela vagina provocando danos permanentes a nível abdominal, que a incapacitariam de ter filhos.
Posteriormente, seguiram-se meses longos e dispendiosos de recuperação e terapia. A sua covalescência física envolveu vários meses de imobilidade e até bárbaras operações experimentais a pintora executou.
Pior que o estado físico de Frida, foi o estado mental e de isolamento a que esteve submetida neste período de recuperação.
A solidão afectou-a de sobremaneira e apenas na pintura saíam os seus reais sentimentos.
Guilhermo (Pai) e Matilde (Mãe) gastaram práticamente tudo o que tinham, financiando as operações a que esta se submeteu.
Apesar da situação financeira em se viram, sempre apoiaram Frida e principalmente agora que ela tinha encontrado a sua verdadeira paixão; a pintura.
Um dos elementos que bem demonstra isso, foi o espelho instalado junto da sua cama para permitir que esta pudesse ser o modelo das suas próprias pinturas.
Assim que Frida voltou a andar outra vez, teve a audácia de visitar o já famoso Diego Rivera (crítico e muralista) que conhecera nos tempos de Escola. Desse encontro, Diego não só ficou impressionado com o trabalho de Frida como também com a sua tenacidade, charme e beleza.
A partir daí nasceu uma relação que viria a culminar com o casamento dos dois em Coyoacan a 21 de Agosto de 1929.

A Arte de Diego Rivera

Diego Rivera foi um dos grandes pintores muralistas mexicanos. Nos 10 anos que passou na Europa estudou Goya e El Greco. Conheceu pessoalmente Picasso e Griss e teve uma pequena experiência cubista. Foi na Itália que conheceu os afrescos de Giotto , que lhe serviram de inspiração para a pintura revolucionária e pública que iniciou na sua volta para o México. Rivera só encontrou seu caminho aos 35 anos, quando retornou ao México. O seu trabalho evoluiu do experimental do início do século , para uma técnica própria, com influências das cores de Gauguin e da técnica de Giotto. Os grandes murais, alguns com até 1600 metros quadrados foram sua marca.

A Arte de Frida Kahlo

Frida começou a pintar quase por acaso, quando conheceu Rivera foi estimulada à continuar. Seus quadros tem o fantástico, que muitos procuram enquadrar como surrealista ,o que é um erro. Enquanto os surrealistas pintavam o subconsciente, o escondido, o sonho, o irreal, Frida pinta as emoções que passou em sua vida. A doença sempre esteve presente em sua obra. Dores na coluna por causa do acidente, a poliomielite, abortos , o desejo da maternidade que nunca realizou, as frequentes internações. O fantástico em Frida é o real ,o consciente. A sua pintura é única, é quase uma biografia de paixão e dor. André Breton escreveu: “ A Arte de Frida Kahlo é um garrote em torno de uma bomba”. Frida impressiona! A sua frágil figura contrasta com a força de sua procura por liberdade. A sua fraqueza física não a impediu de lutar contra a doença dos povos, a opressão dos mais fracos. Kahlo é considerada hoje a mais importante artista latino-americana, seus quadros são vendidos por milhões de dólares.

O Final

Frida Kahlo teve complicações circulatórias em sua perna e precisou ser amputada na altura do joelho. Durante os nove meses em que Frida teve hospitalizada (1950), Diego manteve-se sempre a seu lado. Frida Khalo acabaria por socumbir a 13 de Julho de 1954, uma semana após ter feito quarenta e sete anos.

Suas cinzas, conforme seu desejo, estão na “Casa Azul”, hoje Museu Frida Kahlo.
Rivera morre 3 anos depois, em 24 de Novembro de 1957. É sepultado no “Pantéon dos Homens Ilustres”, contrariando seu desejo de repousar junto com Frida Kahlo.

Frida Kahlo e Diego Rivera

Eu...Sua...beijos

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Zélia Gattai Amado

Jorge Amado: marido e mestre

Durante 56 anos, Jorge Amado foi meu marido e meu mestre. O que sei com ele aprendi. Juntos, corremos mundos, percorremos os mais distantes países, os mais belos e estranhos.
Num navio-gaiola, atravessamos a Floresta Amazônica. Numa tenda, em pleno deserto de Gobi, na Mongólia, nos abrigamos de um vendaval de areias escaldantes. Enfrentamos um maremoto numa travessia no Mar do Norte. Num avião Concorde, rompemos a barreira do som. Descobrimos em céus de outros países e em surpreendentes galáxias as mais belas estrelas. Conquistamos amigos, personalidades as mais representativas de nossa era, companheiros maravilhosos.
Em 1947, um novo retrocesso democrático no Brasil, com perseguições, prisões e torturas, nos fez abandonar o país. O Partido Comunista, pelo qual Jorge se elegera deputado federal, foi cassado, seus deputados expulsos do Parlamento e perseguidos. Nossa casa foi invadida e saqueada por policiais. Não havia, pois, condições de continuarmos aqui.
No início de 1948, Jorge partiu para a Europa e eu fui ao seu encontro pouco depois, levando um filhinho de cinco meses. A palavra exílio assusta e entristece, mas Jorge e eu resolvêramos viver em Paris, decidindo enfrentar todas as dificuldades que encontraríamos pela frente, naquele transe do país recém-saído da guerra.
Matriculei-me na Sorbonne e, durante os dois anos que passamos na França, fiz um curso de Civilização Francesa e um curso de Fonética.
Vivemos dois anos em Dobris na Tchecoslováquia, onde nasceu nossa filha Paloma.
Estivemos e conhecemos todos os países de democracia popular, a União Soviética, a Mongólia e a China. Nosso exílio durou quase cinco anos e dele guardo grandes, terríveis e gratas recordações.
Aos 63 anos, escrevi meu primeiro livro de memórias, seguido por dez outros, todos editados por Alfredo e Sérgio Machado, da Record, entre os quais Anarquistas graças a Deus, Chão de meninos, Crônica de uma namorada, Um chapéu para viagem, Jardim de inverno, O segredo da Rua 18, Senhora dona do baile, A casa do Rio Vermelho, Cittá di Roma, Códigos de família, Jorge Amado: um baiano romântico e sensual e Memorial do amor.
Já tínhamos regressado ao Brasil quando Jorge recebeu um convite da Sorbonne para nela receber uma grande homenagem. Ele ficou entusiasmado, embora não estivesse em condições de viajar. Sofrera um infarto e andava atormentado com um grave problema de visão, uma degenerescência senil da retina que lhe dificultava a leitura.
Não adiantaram conselhos para que não viajasse. Resolveu ir e fomos. Ele aproveitaria a ida a Paris para consultar seu oftalmologista, reveria os amigos, mataria saudades e teria a enorme honra de ser laureado por uma das mais importantes universidades do mundo.
Havia, porém, um sério problema a resolver: o do discurso a pronunciar na solenidade da posse. Jorge não estava podendo escrever, mas esse não seria o maior empecilho. Ditaria para mim. O problema mais grave era que ele não estava conseguindo ler. Finalmente, foi encontrada a solução: conhecedora dos segredos da computação, Paloma ampliaria bastante, o mais possível, as letras do texto, facilitando a leitura.
No dia da festa, uma comissão de professores levou Jorge não sei para onde. A sala já estava lotada. Eu, João Jorge e Paloma ficamos na primeira fila, junto ao palco. Ouvimos os primeiros acordes de uma orquestra, dando início à cerimônia. Uma grande porta lateral foi aberta e começaram a entrar os professores envergando suas togas negras com arminho branco nos ombros. Dentro daquela imponente vestimenta, Jorge parecia um gigante. Estava ladeado pela professora e pelo professor que iriam saudá-lo. Adiantei-me, encostei-me no palco e entreguei-lhe o canudo com aquelas enormes folhas de papel nas quais estava o seu discurso.
Quando uma voz solene o anunciou, Jorge dirigiu-se ao microfone. Com a maior tranqüilidade, leu o texto, agradeceu as palavras de louvor que acabara de ouvir. E terminou dizendo: ''Merci beaucoup de tout mon coeur!''
Em agosto de 2001, Jorge partiu para sempre. Nessa viagem, não pude acompanhá-lo. Tudo fora feito para que ele permanecesse ao nosso lado, mas seu coração não resistiu.
Fui convidada a preencher sua vaga na Academia de Letras de Ilhéus e tomei posse a 14 de março de 2002. Depois, aceitei o convite para candidatar-me à sua vaga na Academia de Letras da Bahia. Fui eleita e tomei posse a 18 de abril de 2002.
Consultada e aconselhada por amigos, membros da Academia Brasileira de Letras, a candidatar-me à mesma cadeira 23 que Jorge ocupara durante 40 anos, aceitei o convite, elegi-me e empossei-me no dia 21 de maio de 2002 não para substituí-lo, porque Jorge é insubstituível.
Restava-me repetir as suas palavras pronunciadas na Sorbonne: ''Muito obrigada, de todo o coração!''

Jornal do Brasil (Rio de Janeiro) 06/07/2005

Para Zélia e Jorge Amado

O redemoinho subia, levantando do chão: poeira, folhas e restos de papéis. Chegava à altura de uma pessoa que tivesse seus um metro e setenta, percorria o caminho do jardim como se caminhasse para se aquietar junto do tronco grosso de uma jaqueira frondosa, perto de um banco decorado com caquinhos de azulejos coloridos. Era como se sentasse à sombra da árvore, descansando do percurso. Logo desaparecia, levando consigo as impressões do ambiente, para ressurgir no dia seguinte com o mesmo comportamento.
- Jorge é você - Zélia sussurrava.
A copa das árvores se mexia.
- Jorge não fique de brincadeiras - ralhava ela - apareça! Os meninos estão dormindo. Pedia Zélia.
- Sabe o que eu soube? Vou lhe dar a notícia em primeira mão: eu também estou indo. E quero segurar em suas mãos para fazer a travessia. Vê pára quieto e me escuta seu pé de vento danado.
Zélia notou o redemoinho parar. As flores recendiam um cheiro adocicado. Então, detrás da jaqueira, saí Jorge como se estivesse ali o tempo todo. O camisão florido, a bermuda e as sandálias. O pequeno chapéu escondendo o rosto.
-Zélia você está bonita. Vamos namorar um pouco?
Pegou as mãos de sua mulher e refez o caminho marcado com lajotas sobre a grama.
-Jorge me conta é bonito lá?
- Só é bonito quando posso espiar você.
-Você não se faça de bobo. Viu algum anjo? Conversou com alguém?
-Não, isso eu não fiz. Encontrei o Carybé que mandou lembranças.
Zélia riu.
-Esse arruaceiro! O que não deve estar aprontando, hein.
-Zélia eu não quero nunca sair desse jardim.
Abraçaram-se.

Paloma acordou para beber água. Verificou aberto o quarto da mãe. Ela deve ter ido dar umas voltas no jardim, pensou. Aproximou-se da janela para certificar-se, vendo a mãe sentada ao banco como sempre fazia quando tinha saudades do pai. Sentiu um aperto no coração. As lágrimas vieram à borda dos olhos, conteve-se.

-Ih, Paloma está na janela.
-Jorge, não é possível!
-Olhe, então. Deve ter acordado para beber água.
Zélia acenou para a filha.
Recebeu a brisa noturna com o aroma próximo do alvorecer. A madrugada se despedia. A conversa feita de silêncio e gesto não se deixava aprisionar com as palavras por melhores arranjadas que estivessem.
-Recebi ontem uma carta para você.
-Para mim? E quem é que escreve para um morto?
-É de um rapaz do Rio. Tomei a liberdade de responder e assinar com seu nome.
-O que dizia?
-Ah, ele quer ser escritor, mandou até um conto anexado à carta.
-Era bom?
Zélia falou acerca do futuro do escritor principiante, de sua esperança que um dia ele conseguisse uma boa editora, etc...
- Jorge eu tenho medo.
-Zélia, medo de quê, mulher. Não há nada para se temer aqui. Só há música e paz. As únicas arengas é o Carybé com um grupo de anjos baderneiros é que apronta. O síndico reclama, mas há promessas de um bloco para eternidade que vem. Então vai ter bastante animação. Não se preocupe. Vou sempre estar por perto.
A luz do dia se infiltrava no horizonte como um filete de água rubra correndo pela borda do mundo, transbordando calor.
-É hora de ir.
*
Paloma se encaminhou com o pote de cinzas para o jardim. O óculo escuro não permitia ver os seus olhos, mas chorava. Despejou junto das flores o seu conteúdo inteiro pelos canteiros. Depois subiu para descansar.

À noite, quando se levantou para beber água, viu dois redemoinhos no caminho do jardim. Não sabe porquê sentiu algo familiar por aqueles pés de ventos. E como não comandasse mais o corpo, ela não sabe por que acenou para os dois.

Lá embaixo Jorge e Zélia sorriram.

...meu Eu.bjus..não esquece...nunca...

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